* El cielo en blanco

  

Con un cielo en blanco

y  flores en la pared

veía pasar las palabras

a caballo de las notas;

pero no había canciones que escribir.

  Con una luz cada vez más tenue

y la mano ya cansada de esperar,

oía melodías que nunca se podrían cantar.

Y cerraba los ojos para sentir,

para beber los pentagramas

buscando algo que plasmar,

mas no queriendo contar nada.

  Y dejaba correr los días,

las mañanas, las tardes, las noches,

pero la inspiración le volvía la cara,

la frialdad envolvía su alma,

y no había nada que decir,

porque nunca hubo nada que decir,

y si lo hubo, nadie lo oyó.